Mario Gori

Mario Gori. 84 anni. Troppi, lo riconosco. Spesi bene? Comunque, spesi in qualche modo. Firenze nel 1940, a un mese dallo scoppio della guerra: non un bel periodo per nascere. Infanzia normale per quel periodo: scuola elementare a un passo da casa, maestri ancora filofascisti che dicevano peste e corna dei partigiani. Dopo, l’avviamento commerciale: un obbrobrio. Dopo un po’ decisi di distaccarmene. Finché i miei genitori decisero di mandarmi a lavorare. Meccanico dentista, quello era il mio destino: in realtà, uno schiavetto al servizio di un dentista che non mi dava una lira. Allettato dal famigerato posto fisso corsi in Ferrovia, come migliaia di miei coetanei. La Ferrovia mi ha salvato dalla fame, dato un ambiente abbastanza umano in cui lavorare, ma non mi ha dato altro. Che volevo? Non lo so e forse non lo so ancora. Pensione a 50 anni. Insieme ad altri acquistai una gigantesca colonica in campagna. Da vecchio, ho deciso di mettere giù i ricordi, prima che mi sfuggano piano, piano, come stanno facendo a mio fratello novantenne.